J’ai, depuis mes premiers printemps aiguisés d’appétit sexuel, toujours eu l’envie d’écrire un roman. Je sais cela impossible pour moi. Ce mirage m’est interdit pour différentes raisons mais la première est sans nul doute possible le fait irrévocable que je ne suis pas un littéraire.
Pourtant je sais comment je l’aurai commencé. Je n’affirme pas cela au hasard, J’ai une vision d’un début sans fin possible, voir sans suite. Juste une image qui taraude depuis ma psychè sans qu’il me soit donné d’y trouver une quelconque idée sur son avancement.
Depuis que j’ai l’âge de penser et surtout de visualiser le sexe, j’ai toujours eu la même vision.
Elle vous paraîtra insignifiante je suppose, car elle n’est pas réellement érotique, et ne véhicule guère de charge émotionnelle.
J’y vois une femme, juchée sur de hauts talons, en jupe et bas, traversant une rue vide et pavée, de nuit.
Ses talons raisonnent sur les pavés dont je ne saurai réellement définir le son.
Le pavé est humide d’une pluie qui a disparu. Il brille.
Elle est seule, mais attendue.
Toujours le bruit de pas.
Elle approche … de l’auteur.
Mais pourquoi ? je ne l’ai jamais su.
Peut-etre etais ce toi, qui venait ?